É noite; agora eleva-se mais a voz das fontes. E a minha alma é também uma fonte. É noite; agora despertam todos os cantos dos amantes. E a minha alma é também um canto de amante. (NIETZSCHE, Assim falava Zaratustra.)

    Conheci as sinfônicas nos long-plays, depois das grandes orquestras. Enrico Simonetti, The Platers, Burt Bacharach, Ray Conniff e sua grande orquestra enchiam minha imaginação. As fotografias dos grandes maestros, ocupando inteiramente as capas dos discos, não deixavam muito espaço para pensar nas orquestras propriamente ditas. Quando os clássicos começaram a entrar em minha vida, foi pelo mesmo caminho. As gravações de Leonard Bernstein, Herbert von Karajan, Zubin Mehta, entre tantos outros, dirigindo as grandes sinfônicas do mundo, levavam-me fácil, com Mozart, Beethoven, Tchaikovsky, Vivaldi, Brahms e Chopin para lugares jamais sonhados. De algum misterioso modo, o Sr. Jacob Gremelmeyer, alfaiate de meu pai, que no seu tempo de descanso tocava violino, com os olhos fechados, e que foi paraninfo de minha turma, quando completei a escola primária, deixou-me seu gosto pela música. Algumas vezes, por trás da cerca que separava nossas casas, eu o espiava. Tocava sentado em uma cadeira de palha, no pátio, à sombra de uma laranjeira e, por vezes, erguendo-se, evolucionava o arco, parecendo reger os outros movimentos de uma orquestra imaginária. Foi aí, por entre as tábuas carcomidas da cerca, que se formou, pela primeira vez, para mim, a imagem de um maestro. Foi como se Carl Maria von Weber estivesse aí ensaiando, pela primeira vez, o uso da batuta. E então o cinema mostrou-me a intimidade de um maestro. Charlton Heston o representava em Os heróis não se entregam, dirigido por Ralph Nelson, em 1968. Aprisionada toda a orquestra pelas forças alemãs, enquanto excursionava pelas diferentes frentes de batalha do exército aliado, para levantar o moral das tropas, quase ao final da 2ª Grande Guerra, ao exigirem-lhes uma última performance antes de ser cumprida sua pena de morte, o maestro tem de decidir quando tocar e quando não tocar; jogava com isso para salvar a vida de todos. Conheci depois a nossa OSPA. O maestro Pablo Komlós era o máximo! Ter encontrado, em um sebo de Montevidéu, um livro que pertencera a ele enriqueceu minha biblioteca. Em outra vez, fui escutar um programa regido pelo grande Eleazar de Carvalho. Depois dos últimos momentos de afinação, regidos pelo spalla, o maestro entrou em cena, pontualmente, indo diretamente para seu estrado. Cumprimentou os músicos, colocou a batuta sob o braço e, em uma posição de sentido, para minha surpresa, permaneceu em silêncio. E a plateia também. E não foram os 4’33’’ de John Cage! Passaram-se cinco infinitos minutos. Dez. Um murmurinho de angústia silenciosa percorria a sala agora apreensiva. Vinte minutos. Soube-se, sotto voce, que se esperava a chegada do Governador do Estado. Aos trinta minutos de atraso, enfim, chegou. Acomodada a autoridade, o maestro virou-se para a platéia, bateu palmas de saudação à Sua Excelência, não mais que quatro vezes – enquanto nós o apupávamos –, voltando-se novamente para a sinfônica, ergueu a batuta e... Da capo, passamos ao outro lado da cerca. Depois conheci Tulio Belardi, Cláudio Ribeiro e Isaac Karabtchevsky, entre tantos outros. Tenho me emocionado com Daniel Barenboim, com o jovem Gustavo Dudamel e também com o precoce Edward Yudenich. Há sempre, em todos, um gesto que nos toca. O mais recente aconteceu no 22º Concerto Oficial da Orquestra Sinfônica de Porto Alegre, regida pelo maestro convidado, Ira Levin.
    Fui preparado para ouvir a Sinfonia nº 7, de Gustav Mahler, subtitulada, tal como A Divina Comédia, por outro, de Canção da noite. Cinco movimentos em oitenta e quatro minutos, sem intervalo. Levin deve ter transpirado um litro! Tive a sorte de sentar entre as primeiras filas, um pouco à esquerda do centro do palco. Daí se podiam ver as gotas de suor voando sobre sua partitura, cujas páginas ele movia de seis em seis. Porém, da capo: como de costume, depois de o spalla reger a última afinação, o maestro entrou, ligeiro, diretamente para sua posição. Seus movimentos, leves, porém precisos, prenunciavam música. Depois do aperto de mão ao primeiro violinista, pude notar, nos seus discretos e rápidos movimentos de olhos, os cumprimentos aos clarinetistas, que estavam no seu respectivo lugar, aos oboístas, também, todos lá, os percussionistas, o pratilheiro, os flautistas, sim, os fagotistas, os contrafagotistas, os trompistas, os trombinos, o tocador de corne-inglês, sim, as harpistas, o violonista e o bandolinista também estavam lá e, por fim, mas não por último, a orquestra de cordas, com as violas e os contrabaixos à sua direita e os violinos ocupando o centro e a direita da orquestra. Olhou brevemente para trás, para o chão, registrando, quase automaticamente, as não muito grandes dimensões de seu estrado, e, com o movimento da batuta indicando a atenção para o início... começou!
    O seu lento Langsan, entre o largo e o adágio, foi magnífico! Depois, a primeira noite, onde escutei uma forte influência de Mozart, estava feita para sonhar. O scherzo, intermediário, vivaz, rápido e vigoroso; ao fundo, Beethoven. A segunda nachtmusik deixava ouvir algo de Dvořák, as danças ciganas; permeando a alegria entreviam-se alguns silfos. E então o rondó final: uma explosão, o triunfo da vida! Mahler recompunha-se da perda da filha. É uma tragédia precisarmos da morte para valorizar a vida! E, chegado ao final, enquanto o público delirava em palmas, depois de ouvir uma magnífica execução de uma composição esplêndida, o maestro, sem se voltar para agradecer os cumprimentos, apontava agora, com a batuta, aos clarinetistas. Esses, sim, parecendo surpreendidos, se levantaram e, inclinados, agradeceram. Apontou, em seguida, aos oboístas que, levemente inclinados, agradeceram. E assim continuou, fazendo levantarem os percussionistas e o pratilheiro, os fagotistas, os contrafagotistas, os trompistas e os trombinos, e todos agradeceram. Levantou-se e se inclinou, agradecido, o tocador de corne-inglês; agradeceram as duas harpistas e agradeceram o violonista e o bandolinista que estavam lá especialmente para a 7ª Sinfonia, e, em conjunto, levantou-se e inclinou-se, agradecida, toda a orquestra de cordas, enquanto a plateia não parava de aplaudir. Foi só então que o maestro Ira Levin virou-se para o público, descendo imediatamente do tablado e, abraçado aos violinistas da primeira fila, ao centro, inclinou-se e agradeceu! Terá aprendido com Brecht que Napoleão não teria vencido nenhuma guerra sem ter levado junto ao menos um cozinheiro. Quando retornou ao palco para agradecer, mais uma vez, recebeu de presente um colorido buquê de gérberas. Festejou-o com a audiência e, em seguida, com gesto galante, ofertou-o à primeira harpista. E se foi! E nós, mais leves, começamos a deixar a sala. Bem mais leves!

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