Luiz-Olyntho Telles da Silva
Fevereiro de 2020.

    Minha consulta tardou um pouco. Por causa de uma cirurgia complicada, o médico atrasara todos seus horários, mas logo iria me atender. Desta vez, se ele me perguntasse, poderia responder, até com um certo orgulho: - Sim, estou caminhando! Afinal, o Dr. Fasolo vinha insistindo, há muito, para eu adotar esse exercício, e, no nosso último encontro, assustou-me de tal modo que terminei por levar a recomendação a sério.  Nunca fui o que se poderia chamar de um homem sedentário. Meu pai brincava, dizendo que eu tinha um bicho carpinteiro dentro de mim. Mas, embora sempre tenha me exercitado, com a desculpa de estar muito ocupado com o trabalho, passava longos períodos de preguiça. O tempo foi passando, o colesterol aumentando e os triglicerídeos, nos limites, piscando a luz vermelha. Agora, com uma frequência de três vezes por semana (quase sempre), tenho de confessar: - É uma experiência nova! A regularidade, contudo, tem a virtude de abrir um novo espaço para pensar.
    No princípio, minhas caminhadas eram à tarde, mais para o fim do dia, quando a jornada de trabalho chegava ao fim. E agora, com a chegada do verão, e do calor, a continuidade foi se tornando difícil e a preguiça, dando seu sinal de vida, já começava a insinuar que não ia adiantar tanto assim, seria melhor deixar passar o calor. Mas não! Desta vez a luzinha vermelha dos exames de sangue foi mais forte e passei as caminhadas para o começo da manhã, cedendo-lhes meu horário preferido de leitura.
    Nas primeiras vezes, estudava o caminho, indo cada vez por uma rua diferente, girava em torno de alguma praça, fazia o mesmo trajeto, caminhando na direção contrária, até encontrar um percurso, perto de casa, quase plano. Depois dessa descoberta, esse itinerário, de quilômetro e meio, tornou-se meu périplo preferido. Duas voltas em quarenta minutos e era isso. Nesse meio tempo, vi subirem dois prédios, andar por andar, desde as fundações até os acabamentos, sem falar dos que estavam já em fase final de construção e dos que recém começam. Ainda no inverno, quando caminhava ao meio dia, por ser mais quentinho, podia assistir aos vendedores de comida. Vêm com seus autos, abrem o porta-malas e servem prontinhas e refrigerantes gelados para os operários que pagam no final da semana, quando recebem.
    A caminhada de hoje, contudo, foi diferente. Eu já observara as árvores floridas do caminho, vira as Patas-de-vaca perderem suas flores e florirem os Flamboaiãs, enquanto as Extremosas continuavam florindo, persistentemente, quase o ano todo. Dia desses reparei em uma Buganvília, de um branco como nunca tinha visto na vida! Aos poucos fui reparando também nas pessoas. Nos mesmos horários, são, quase sempre, os mesmos que caminham. Hoje sei que o rapaz, sempre de jaqueta, caminhando acelerado, é o zelador de um dos prédios pelos quais passo nesses dias. Está sempre apressado, mas o interessante é que este, independente do horário que eu passe, encontro-o sempre na rua. Bem pode ser uma enorme coincidência, e até algum exagero de minha parte, mas termino por me perguntar que tipo de trabalho fará em seu prédio. De uns tempos para cá passou a me cumprimentar, com um movimento de cabeça e levando a mão até sua gorra. Não sorri, mas é simpático. E tem as Babás. Algumas levam crianças nos carrinhos, mas a maioria passeia cachorros, quatro, cinco, às vezes mais! É divertido ver, não vou dizer as matilhas, pois, quando se diz assim, logo se imagina uma coleção da mesma espécie e, no caso, não me parece cabível; penca parece mais apropriado, como a última que vi, formada por um Labrador, um Poodle, um Pastor alemão, um Chihuahua e mais um Beagle. Todos em paz! Tem um cãozinho, um Dachshund que tem uma Babá só para ele. Outro dia deparou-se com outro, da mesma raça, na janela de uma casa, e começaram a latir, sem parar, um para o outro, ou seria para a outra, para uma cadelinha? Não sei. Não parei para ver no que aquilo iria dar. Mas há outras pessoas que passeiam seus próprios pets. Alguns talvez só passeiem o cão da família, às vezes até a contragosto, com jeito de quem acha chato juntar os excrementos; outros, como uma senhora muito bem arrumada, de salto alto e um vestido azul que, pelo seu modelo, logo me lembrou Charlotte, a personagem do filme The wooman in red – dirigido por Gene Wilder e representada por Kelly LeBrock –, talvez o façam rapidamente, o suficiente para sua cadela Maltês (usava uma fitinha rosa na cabeça!) satisfazer suas necessidades e ela poder correr para seus outros compromissos. Há também os que passeiam orgulhosos de seus bichinhos de estimação. Um desses é um senhor de meia idade, alto e elegante, mesmo no seu simples traje esportivo, de calção, camiseta, tênis e boné. Passeia dois Weimaraner esbeltos, daquela cor cinza que lhe é típica, os olhos claros, perscrutadores, e a cabeça sempre erguida, farejando alguma caça.  Nossos encontros não são regulares. Sempre caminhamos em sentidos opostos. Algumas vezes me olha, mas nunca me cumprimenta.
    Mas hoje foi diferente. Talvez tenha sido por causa da praça, vazia naquela hora matinal, sem a algazarra das crianças, os brinquedos parados... Era ainda muito cedo, mas senti a falta delas. Suas presenças proporcionam-me o conforto de ver que a vida continua, sempre renovada. Talvez tivesse sido a leitura da crônica de Arturo Pérez-Reverte, lida no final de semana, em que, ao nos contar dos livros que nunca lerá, diz também de sua relação com os buquinistas, com outros autores e também com os imaginários leitores que já leram os livros que em sua busca vai adquirindo. Acho que foi isso! A conjunção dos dois episódios transportou-me a outras paisagens. No meu percurso, helàs, não há livrarias, nem sebos, nem buquinistas. Aliás, não há comércio nenhum. Melhor, tem uma quitanda, e é só! Quando vou aí, raramente, falamos de futebol, pois há sempre uma TV ligada apresentando alguma partida. Mas isso, em outros momentos, para uma compra de última hora, nunca quando estou caminhando. Nestas ocasiões, eventuais interlocutores são os funcionários de algum prédio, que estão varrendo a calçada, regando o jardim ou pintando alguma grade, e os diálogos, quando vão além de um simples bom dia, é para falar do tempo, que ameaça chuva, que precisa de chuva ou que, finalmente, firmou. Há um porteiro que, embora não esteja sempre em sua guarita envidraçada, e nunca tenhamos nos falado, quando me vê, abana sorridente, e eu abano de volta. Mas buquinistas não há! Aliás, em toda a cidade, quantos existem, hoje em dia? O Gustavo, que agora trabalha na Bamboletras, e quem mais? Noutros tempos, tinha o Alexandre, na Kosmos. Sabia tudo de livros e sempre tinha boas indicações, aquele senhor da Sulina, o Arnaldo, lá embaixo, na Borges. Dava gosto conversar com ele sobre os livros. O Xavier, da Leonardo da Vinci, com seus livros franceses... Mas hoje, compro livros pela internet e já não conheço os livreiros. Uma pena! Meus encontros de caminhada são esses. Hoje, a propósito, avistei uma nova caminhante, uma senhora, passando um pouco da meia idade, com o abdômen levemente protuberante, arrastada por um Poodle. Foi ver a cena e imaginar o cão levando sua própria guia, entre os dentes, para a senhora, insistindo para ela leva-lo à passeio.
    Ah! Para mover a máquina do tempo, contribuiu também a falta do elegante senhor dos Weimaraner. Pois logo me lembrei de Goethe, sua amizade com Schiller e a importância da insistência desse amigo para ele persistir na redação do Fausto. Nessa época, Goethe já estava morando em Weimar, no centro da República Alemã, a convite de Carlos Augusto, Grão-Duque de Saxe-Weimar-Eisenach, que o nomeara Ministro de seu governo. Contudo, muito crédito Goethe não dava à sua própria obra. A segunda parte, inclusive, ele pediu que a publicassem apenas após a sua morte, pois pensava que cairia no esquecimento. Afinal, que sabemos nós do futuro? Talvez tenha sido o sombreado das árvores em meu caminho, a solidão na praça, onde um único sabiá bebericava, gota a gota, de um bebedouro, e logo pensei no futuro que nos aguarda, após cada instante vivido, como uma floresta na qual se penetra pela primeira vez, desconhecida. Nós a imaginamos de um jeito que pode ou não corresponder à realidade. Lembrei-me também de Vieira, falando da neque instantia, quer dizer, do futuro próximo, como aquele do qual se pode fazer alguma previsão.  Mas de um futuro mais distante, a presciência é impossível! Quando Goethe imaginaria, por exemplo, o horror da tomada da sua Weimar pelos Nazistas, ou a glória, no começo do presente milênio, a mais de dois séculos e meio de seu nascimento, na comemoração dos duzentos e cinquenta anos do Simpósio de Cambridge, do tema lhe ser dedicado? Pois aí, em 2002, Karl Guthke, em um estudo consagrado aos viajantes ingleses que visitaram Weimar, na época, por sua causa, chamou-o The Weimaraner. Em português, diríamos um Weimarense, e a ironia vem por conta do mesmo nome da raça do cachorro, batizado pelo príncipe, que adorava seu cão de caça, com o gentílico da região. Goethe passou a maior parte de sua vida aí. E fiquei a me lembrar de trechos do Fausto, de minhas primeiras incursões no estudo da língua alemã, de um Pastor protestante que me iniciou nas primeiras palavras, e também de um vizinho, da minha idade, que me ensinava a pronúncia de Wie geht es? – Como vais? E, então, o Dr. Fasolo abriu a porta do consultório com sua fórmula costumeira: - Vamos passar, meu caro.